Trois sucres...
Un café noir un jus d'pommmes.
Et dans son café trois sucre.
Pourquoi trois ? Je ne sais pas par habitude, par convention peut-etre.
1 jus d'pommes, un café, 3 sucres et sa clope.
Une table à l’extérieure, sous une pluie battante, le sourire d'un serveur.
Une illusion peut-etre. Surement.
1 clope, un café noir, trois sucre, sur une table à l’extérieur un jus de pomme.
Les volutes de fumées dansent autour d'elle, elle semble si fragile, si près et si loin à la fois.
Elle serait presque inaccessible et pourtant.
Une table, sous une pluie battante, un jus d'pomme, un café, trois sucres et des volutes de fumées.
Sa voix s'enraille, elle ne peut même plus chanter, s'évader, oublier le monde qui l'entoure, les gens qui la flinguent.
Qui est elle? Cette étrangère, cette inconnue, qui reprend chaque jour,son café, 3 sucre, un jus d'pomme, un clope, un cendar, des chouquettes...
Le temps s'arrête, pendant sa pause clope, son café. Elle vient là pour rêver.
Elle vient là parce, la douce mélodie qui s'y joue est apaisante à son coeur.
Elle vient là, pour n'exister que devant son café et ses 3 sucres, son jus d'pomme et ses chagrins.
Et à elle que lui a t-on volé?
Elle y va pour s'enfuir de son quotidien qui la bouffe.
Un peu de douceur dans son monde, un peu de douceur dans sa vie c'est tout ce qu'elle demande.
Désormais, elle est réellement seule, ils lui ont trop prit, ils ont tous saisit.
Ils voulaient même lui volé son âme...
Ce soir là, c'était la fin d'elle, de sa bonne humeur, de sa joie de vivre, de son être.
Alors, elle vient là pour se ressourcer, ici, ou les personnes semblent être des êtres humains...
Cependant elle ne sera plus jamais la même. Plus jamais.
Le bonheur des uns, l'ennuie quand celui des autres l'exaspère.
Par moment, on dirait, qu'elle ne croit plus en rien.
Elle essai de vivre, de rire, de ne pas y penser mais bien vite sa réalité la rattrape.
Elle ne sera jamais celle dont on rêve. C'est comme ça.
Le bonheur n'est pas fait pour elle c'est comme ça.
Mais vous savez, cette fille là, elle m'impressionne, au fond je l'admire.
Même en sachant qu'il n'y a plus rien à espérer, elle y croit.
Son espoir est tellement beau, tellement pure, tellement vrai.
Même après une défaite, elle se relève, elle y croit de nouveau.
Elle ne laisse rien tomber, et parfois il n'y rien de bien, rien qui aille.
Et pourtant elle s'accroche, elle tient le coup
même en voyant le bonheur des uns et autres,
elle sèche ses larmes et se remet à y croire.
Ne croyez pas qu'elle est simplette, banal, effacée,
non, elle a du caractère, elle gueule ouvertement.
Elle sait dire merde, gifler les hommes qui la malmène,
s'énervée de tout et de rien. Elle est comme ça.
Un peu fleure bleue sur les bords, impulsive
et violente le reste du temps, charmant
quand il le faut, incompréhensible et
trop adulte, trop sérieuse, et parfois
trop lassée du train train quotidien.
Trop ennuyée par leurs questions,
par leurs idylles au allures hyperbolée
de bonheur parfait.
Elle, elle aime se disputer avec son Chéri,
elle aime les histoires imprévisbles
elle aime un certain romantisme,
du champagne et des fraises.
Elle aime ne pas savoir ou ça peut mener,
les soirées clopes champagnes et bougies,
elle aime que personne ne sache rien de leur histoire.
Une histoire, parfois clandestine mais toujours
peu anodine. Une histoire qui semble inventée
parce que très souvent folle.
Un rupture brusque, qui vous laisse sans voix
mais avec la certitude que même si cette histoire, n'était
pas la plus belle, la plus romantique, la plus
merveilleuse, la plus vraie, elle fut une histoire d'amour.
Avec ou sans grand A, jamais mièvre, jamais niaise
pas guimauve, ni à l'eau d'rose,
compliquée jamais faussée.
Et dés qu'elle peut, en quête d'inspiration
elle y va. Elle revoit, le serveur lui sourire.
Ils discutent d'un rien. ça lui fait plaisir.
Il n'y a que pour ça qu'elle vit:
Son café, son jus d'pommes, sa clope, son cendar, des chouquettes et 3 sucres.
Et qui aurait cru qu'un jour, le petit serveur lui dirais: " Tu es magnifique..."